Вальс

Музыка вальса по залу кружится.
В зеркалах отражается пляшущий свет.
Свечи горят, свет плывёт, золотится,
мглу разгоняет и ночи как нет.

Цветом вишнёвым пыль розовеет,
блики свечей, словно искры огня.
Плечи чернеют, руки белеют,
пары кружатся, самих себя сня,

с глазами закрытыми вдаль уплывают,
сомнамбул танцующих шёлк шелестит.
Гром вальса пространство собой наполняет
и, словно сорвавшись с цепи, бал летит.

Девятьсот десятый от рождества Христова
и шелест песчинок в песочных часах.
День гнева придёт из-под адского крова,
пылающий призрак возникнет в дверях.

А где-то вдали час рожденья поэта.
Но песню напишет поэт не для них.
К домам деревенским дорога воспета
и Млечным Путём загорается стих.

Хотя нет поэта, ещё не родился,
он в танце, красавица, вместе с тобой.
Он сын твой, с тобой навсегда породнился
на битвы, на войны, на боль, на убой.

Из времени бездны возник на мгновенье,
шепнул еле слышно на ухо: «Смотри!»
Печаль пронеслась сквозняка дуновеньем.
Реален лишь вальс, он снаружи, внутри.

Встань возле окна, приоткрой его, чтобы
вдохнуть зимний вечер и веки смежить.
Там мир убивающий, холод, сугробы.
Здесь вальс золотится и хочется жить.

*  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *
     Поле ледяное утром ранним.
     Убегает ночь по чёрным тропкам.   
     А за ней, безумия осколки,
     мчатся то ли люди, то ли волки.

     Поле переходит в небо плавно
     Кровь снега румянцем одарила.
     На тела, застывшие, как камень,
     солнце цедит свой далёкий пламень.

     Река наполовину подо льдом,
     блестит баржа, над ней синеет туча,
     под нею чёрная, как ночь, вода.
     Рабов шеренги гонят в никуда.

     В походе этом странно молчаливом,
     смотри, твой сын. Щека его в крови.
     Шагает он с ухмылкой обезьяньей.
     Он в рабстве счастлив, но как деревянный.

     Пойми! В страдании граница есть,
     за ней уже с улыбкою спокойной
     шагает человек. Он забывает
     кому он должен и за что страдает.

     В покое скотском, словно просветленье,
     когда глядишь на тучи, звёзды, месяц.
     Пусть всем хана, ты умереть не в силах,
     и вот тогда найдёт тебя могила.

*  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  *  * *
Забудь. Ничего нет, лишь бальная зала
и вальс и цветы и свечные огни,
что время тебе подарило, сверстало:
безоблачный смех и счастливые дни.

Не тянет беда к тебе длинную руку
и в зеркалах пляшет твой силуэт.
Так быть и должно, ни намёка на скуку.
Саней колокольчики. Скоро рассвет.