Сея рифмы по столу...

Гикнул ветер, свистнул в прорезь
отрывного жития...

Я за жизнь не беспокоюсь,
дорогая ты моя!
За свою!
А за чужую
я обязан поболеть –
и с бессонницей дежурю,
всматриваясь в круговерть
новоявленных событий,
в информацию с листа,
вырубая, как Пракситель,
в ней ненужные места.

Под рукой взрастает Голем,
от пера струится вязь,
выдувает ветер поле,
листья сбрасывает вяз;
недруг машет издалёка
невесомым кулаком,
в старом здании барокко
размещается дурдом...

Дорогая, я не критик,
не потомственный пророк,
не игрок с бейсбольной битой,
а слагатель нервных строк;
независимый от мненья,
говорю, чего хочу,
не сплавляюсь по теченью,
курс держа на каланчу.
Вот она, торчит державно,
обойти её не смей! –
словно в прошлом давнем-давнем
бравый полицай-исправник
около государей –
сила есть, ума не надо,
для чего они, умы,
если губы в шоколаде
и не видится чумы?

Бьются птички в общей клетке,
напрягаются горбы...

Голос нудный, голос едкий
в общем хоре похвальбы
распадается на кварки,
не пронзающие мглу,
остаётся только каркать,
сея рифмы по столу...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

http://stihi.ru/2020/04/06/76