В пучине дней над златом чахнет
Не Посейдон, не Лир, не фей,
И даже не Кощей, ведь как ни странно,
Его он младше и бедней
Так от чего же чахнет друг мой,
Спасаясь лишь притворством маски...
На зло душе и так больной,
На радость острой лихорадке...
Бежит как белка в колесе
Совсем не от того, что нужно,
Будто ему все в мире чуждо
Бежит по встречной полосе...
От самого себя, быть может
И чахнет он и убегает,
И сам себя же настигает,
И сам себя же истязает,
И сам пьянит, бранит и гложет...
И как его тогда понять?
И как помочь,
Если он гонит прочь...
Как боль его унять?
И как хоть часть себе забрать,
Чтоб дать ему глоток свободы?
Для одного знакомого
© Copyright: Катя Тартыжова, 2020
Свидетельство о публикации №120040604042
Свидетельство о публикации №120040604042
Рецензии