Пришла бумажка серых много.
Положен им теперь отстрел.
И пусть ни в чем не виноваты.
Такой сейчас у них удел.
Взрывая снег несётся стая.
Но пуля все же лап быстрей.
Кто держит серых на прицеле
одно желание - убей -.
Несётся серый он как лайнер
на взлетной словно полосе
Ах, как же жить ещё охота.
Заря над ним во всей красе.
Бегут но пуля враз под сердце
конец, и даже не вздохнуть.
Волкам флажками был очерчен
короткий и кровавый путь.
Летит на снег визжащий серый
свинцом разорван правый бок
а дальше чуть лежит волчица
ей тоже вышел жизни срок.
Щенков убили аж на поле
зачем? Они же нам враги.
К чему щадить их крутолобых?
и отпускать их не с руки.
Лежат бумажки где-то в сейфах
что много русских мол теперь.
А не пора заняться ими?
Ценна своя лишь боль потерь.
Стая
© Copyright: Сергей Соколов-Головкин, 2020
Свидетельство о публикации №120040508719
Свидетельство о публикации №120040508719
Рецензии