Как мало чистого под Солнцем,
Как много грязи под Луной…
Искусство – только лишь оконце,
И очень часто в мир земной.
И не скажу, что с каждым веком,
Но только мир в его просвет
Все больше кажется разбегом
В ту пустоту, где жизни нет.
В веселости неутолимой,
Где правят пир и карнавал,
В житейской правде неключимый
Проваливаясь танцевал
Поток людской,
Народ слепой.
Ведь гениально – значит точно…
Прямое попаданье в ад?...
…………………………………………………..
А там, у гавани Восточной
Иные маяки горят.
И есть окошечко иное,
Почти тюремное оно.
И как решеткою стальною
Душевностью заграждено.
Как мало...
© Copyright: Поселянин, 2020
Свидетельство о публикации №120040508389
Свидетельство о публикации №120040508389
Рецензии