Памяти А. С. Пушкина

В наш век прогресса и движенья
Забыли мы про вдохновенье.
Мы все устремлены вперёд,
Хоть, может, впереди не ждёт
Нас ничего. Но нам опять
Нельзя на месте устоять.
И в хлопотах безумных дней
Не вспоминаем мы о ней.

А имя ей простое – Лира.
Но изменился облик мира:
Исчезли в суете движенья
И божество, и вдохновенье.
Сиянье яркое поэта
Теперь поблекло. Да и где ты,
Поэт, что правдою своей,
Как искрой, жёг сердца людей?

Теперь не слышен глас пророка.
Мы все теперь во власти рока.
Но в кутерьме бегущих лет
Я вспомню о тебе, Поэт.
Тебе покажется мой слог
Несовершенен и не строг.
Ты не суди меня. И пусть
Тебя не омрачает грусть.
 
ххх

Навек поэзией своей
Ты покорил сердца людей.
Тебе твоя служила Муза.
И в мире не было союза
Прочнее вашего. Везде
Ты заявить мог о себе.
Твой слог вознёсся над толпой.
Народ услышал голос твой

И полюбил тебя, Поэт!
Не дорожил тобой лишь свет.
Интриги ловкие плетя,
Не забывали про тебя
Твои враги. И вот Дантес,
Хитрец, повеса и подлец,
Тебя всё ж вывел из себя.
Ты, оскорблений не терпя,

Решил француза проучить.
О, Боже! Ты был должен жить.
Но так безжалостна судьба
Порой бывает иногда!
И этот страшный день настал.
Ты честь на жизнь не променял.
И вот – дуэль. Уж дан сигнал.
Сходились молча вы. Не знал

Никто, чем кончится ваш спор,
На лицах ваших приговор
Друг другу был написан. Вдруг
Раздался выстрел. Страшный звук
Был вестник смерти. Ты упал,
Но не смирился и стрелял
В ответ… Но повезло Дантесу,
И пощадила смерть повесу.

Смертельно раненый, домой
Ты привезён был и женой
Был встречен там. Твои друзья
Съезжаться стали, но тебя
Спасти уж не могло ничто.
Помочь тебе не смог никто.
Разверзлось горе над страной:
Покинул гений мир земной…

Не стало дивного поэта.
Он был не принят высшим светом,
Зато народом был любим,
В народном сердце он живым
Навек остался. Что ж, Поэт,
Ты ненавидел высший свет.
О власти гневно говоря,
Ты смело обличал царя.

Да, ты простить его не мог
За то, что бедствовал народ,
За то, что русский наш мужик
Под гнётом крепостным привык
Пахать и сеять день и ночь,
За то, что сам ему помочь
Не мог ты. Наконец, за них –
Детей голодных, крепостных,

Что знали только барский кнут
Да тяжкий, непосильный труд.
И самовластный царь тебя
Вмиг не взлюбил и, как огня,
Страшился он твоих стихов
И погубить тебя готов
Давно был. Лишь боялся он,
Что будет страшно возмущён

Народ, что так тебя любил.
Но злой тиран осуществил
Своё намеренье. Погиб
Ты жертвой злобы и интриг.
Мир опустел… Тебя здесь нет.
Откликнись! Где же ты, Поэт?

А впрочем, знаешь, ты кумир!
Твои герои вместе с нами
Живут и ныне. Целый мир
Ты чудный создал перед нами.
Ты мастер прозы и стихов,
Ты мастер драмы, мастер слов.
Татьяна, Ленский и Онегин,
Граф Нулин, Моцарт и Сальери,
 
Дубровский, Белкин, Пугачёв,
Савельич, Швабрин и Гринёв,
Фарлаф, Ратмир, Руслан, Людмила,
Гирей, Алеко и Земфира,
Царь Годунов и старец Пимен,
Отрепьев, Шуйский и Марина –
Едва ли можно всех назвать!
Да, Пушкин, ты умел писать.

Ты наш кумир! Ты дивный гений!
Ты бог пера и вдохновенья!
Прими же ты мою любовь,
И чудный слог твой вновь и вновь
Пускай звучит всегда, везде
И нам напомнит о тебе…