Чёрные краски пролитого неба
Слякотью пали на тело горы —
Грязь под ногами у ждущего плебса
В лоне расшатанной тёплой весны.
Дружно бродягу на древе повесили
Добрые жители славной страны,
Корчились судья и зрители бредили
В тон их накрывшей со звёзд тишины.
Правда напуганной плачет под лестницей.
Если отыщут: с руками порвут.
День поорут, на второй перебесятся,
Плавно вернутся в убогий уют.
Там, над деревьями, косятся месяцем
Чьи-то глаза, что огнями полны —
Хочется верить, любить и надеяться,
Но, говорят, мы от них далеки.
Бледный философ болтается в воздухе,
Ввысь поднимая качели любви.
Нет нигде правды. Кругом одни домыслы.
Вырви страницу, порви.
О темном времени
© Copyright: Владислав Шуршалов, 2020
Свидетельство о публикации №120040510644
Свидетельство о публикации №120040510644
Рецензии
