От тоски задыхаюсь.
Пропитан ей воздух в квартире,
Пропитаны окна и двери,
Горбатая тень уюта.
Не происходит ничего
Сверхъестественного.
Осыпается с лица штукатурка
Приличия, под ней проявляются
Боли фрески.
Сверлит сердце мне утро рассвета буром.
Соль твоей робости сыплет в довесок.
Алгоритмы любви мной не изучены,
Признания коркой застревают в горле.
Белками мечутся мысли измученные,
Слова маршируют бодро.
Зачем костры зажигают заново,
Из старых ран доставая осколки нежности?
Ладонями обожжёнными
Лепят на них повязки
из липкой утренней свежести...
От тоски задыхаюсь...
© Copyright: Елена Брюс 2, 2020
Свидетельство о публикации №120040404901
Свидетельство о публикации №120040404901
Рецензии