Побеждённые

***
Струна звенит просяще и надрывно.
Ах,  сколько этих хрупких belle dame
за стойкой ресторанной?  Род старинный
в гробу перевернулся где-то там
на родине,  саднящей прошлой жизнью...
Прости-прощай.  Безудержная тризна
на головах.   Кресты наперевес.
Стоит у мойки сумеречный бес,
нашёптывает в ушко:  Всё пропало...
Ах,  Нина,  Нина.  Помнишь покрывала,
лаванду и обои,  мебель "буль"?..
Когда-то ты жила,  не выживала.
Теперь тошнотный запах от кастрюль
и грязные признания гарсона.
Ведь чёрная кухарка не персона.
Ты с детства это помнишь.  А Гийом,
пусть и гарсон,  но будет при своём.
А ты  -  никто.  Бездомная приблуда.
Бурлит,  бурлит сверкающий Монмартр.
...Сегодня непременно явит чудо
в размокшие ладони стылый март...

***
Эта дама в вуали чёрной
и с глазами в печали вечной
не способна понять,  о чём ты.
И того,  что за груз на плечи
ты взвалила.  Но,  что поделать?
Здесь бы кожу,  скорей,  слоновью.
Ты поднимешь свой взгляд несмело.
Над кроватью,  у изголовья
Иисус,  что страданьем скован.
Капля крови с чела стекает.
На стекле ты рисуешь снова
профиль чей-то.  Но,  кто такая?
Это прошлое.  Это... мама.
Это тёплых ладоней запах.
Возвращаешься ты упрямо
в дом,  который навечно заперт.
За окном мельтешенье,  говор
презентабельный,  но не русский.
Всё придётся начать аb ovo
на углу с освещеньем тусклым.