...Потому что слова не те.
Он бы лучше молчал, ей-богу,
Растворив себя в кислоте,
Не указывал нам дорогу
Ни для пищи, ни для ума,
Ни в чём счастье, ни где молиться.
Он, похоже, вещал со дна,
Наш пожизненный кровопийца.
Чёрно-белый ориентир
В мире, где без врагов так тошно,
Утром завтракающий детьми
(Потому что вкусней пирожных).
Людоед, что построил мост
На костях тех, кого ограбил
В государственном казино,
Где все деньги лишь на бумаге.
Словно пятое колесо
У телеги, в грязи застрявшей,
Он пытается быть весом,
Как какой-то сортирный маршал.
Но лишь вонь от него вокруг —
Много вони, а толку нету.
Он бы лучше молчал, как труп,
В век всеобщего интернета.
Сортирный маршал
© Copyright: Колокол, 2020
Свидетельство о публикации №120040309699
Свидетельство о публикации №120040309699
Рецензии