У великосветских тех поэтов
Своя стезя помолвленная снами.
Быть ух и тру ля ля.
А в жизни просто пустыня.
Простушка Душка в вирте поцелует.
Стихи? Безмолвие? Эстетство?
Упаси меня Боже. От поэтов.
И их не очень благозвучных слов.
Злорадно тот поэт потрёт ладошки.
И вам в бессилии своей реальности нагадит
И закусит зло горячей плюшкой,
Что нелюбимая жена поэту испекла.
Поэтские плюшки
© Copyright: Ира Разгарова, 2020
Свидетельство о публикации №120040309510
Свидетельство о публикации №120040309510
Рецензии