Песнь О

Над просторами стихиры  ветер тучи собирает. Между тучей и стихирой от стихов взбухает рейтинг. То один поэт всплывает, то другой его притопит... А Редактор зрит за ними, как бы вскользь, но ненароком.

Взгляд отеческий и гордый явно блещет одобреньем – там бурлит костяк стихиры, племя гордое поэтов.  И в котле такие страсти, что Иному и не снилось.

Что Иной? Он пишет скушно,  даже не к чему придраться. Только истинный Стихирец выдаёт такие перлы, от которых у Иного несварение желудка. 

Как сорвёт поэт ладонью все цветы для вдохновенья, как расчешет буйны косы на груди своей могучей, а когда зажмёт берёзу – стих рекой  с неё сочится.   

Быстро бегают поэты, по пути пиша рецензий  – так и пухнет бедный рейтинг, только треск стоит  от ОПов. А за ними поэтессы, на плечо платки бросая, все полоски кашемира заплетут они в поэмы и с любовью свОих мУжей доведут до окоёмов. 

И, чем старше поэтесса – тем  накал страстей сильнее,  несмотря на то, что пуля на излёте – мимо цели.   

Словно памятник поэту там стоит Легендописец – у него рука на стреме, а в банзае экибана! 

Тут и голуби воркуют… Всё воркуют и воркуют, заливая всех елеем ОПупительных дуэтов.

Древний старец, ковыряя ногтем жёлтым струны арфы, эротическим маразмом привлекает недолюбок. Недолюбки – это дамы, те,  которых не догнали.

Как они потом жалели… Но напрасно – было поздно. 

В сердце дверцу затворяя, ждут они, чего – незнамо. Может, солнца из оконца,  может Муза из ларца.

Клоны с ботами под ручку, здесь сливаются в экстазе – «Как вы пишите! Вы – гений! (заходите, жду ответа)».

Впереди – Пострел Поспелов, двадцать пальцев – все на кнопках. Наш Пострел везде поспеет сунуть в щель свиное рыло.

А за ним Светлейший кто-то – этот кто-то вам накрутит, за совсем смешные деньги,  100 читателей в минуту. "Мёртвых душ" читали в детстве? Это то же, только в профиль.


Сорок восемь миллионов мелких волн, и покрупнее,  раскачали  эти воды так, что брызг не сосчитаешь. Унесло теченьем вёсла, разорвало ветром парус, но поэты не сдаются – всем фигвамы посылают!

Знают все – рождённый ползать, полетит с комфортом лёжа! Как фанера над Парижем, трепеща своим крылом.

Конецъ