Холод тянется с цепи

Под затылком стынет плитка,
Плесень тает на губах.
Между сном и явью зыбко,
Но во сне слабее страх...
Соберись. Какого чёрта,
Был заказ и был патрон!

(День рожденья — и без торта?
Погоди, а вот и он...)

Киллер из меня хреновый,
Каждый это уяснил.
Завалил работу снова
И братве теперь не мил.
Может быть, ещё отпустят.
Может, наконец умру.

(На столе пирог с капустой,
Не хватило на икру.)

Так темно! И так же сыро.
Закричал бы, если б мог.

(На-ка, съешь кусочек сыра...
С днем рождения, сынок!)

Постараюсь ясно мыслить,
Но дается нелегко.
Здесь я потому, что выстрел
Сам направил в молоко.
Сипнет горло с каждым вдохом,
Холод тянется с цепи.

(Мама, ты танцуешь плохо,
На подол не наступи!)

Посинели ногти, шрамы,
А теплей не станет, нет...

(Пьяная улыбка мамы
Слаще праздничных конфет.)

У меня лицо в морщинах.
Клялся, что силен и строг,
Но убить чьего-то сына
В день рождения не смог.