Юному поэту

Я читала, мальчик, твои стихи
И ты очень талантлив, вижу я.
Но о чём ты пишешь, исповедуя грехи,
Подражая Бродскому и Рыжему?

Ты пишешь, причём так красиво
О суициде, пьянстве, наркотиках,
О шалавах- девицах. Может, это не диво,
Но такая поэзия- для невротиков.

Ты до слёз себя жалеешь, парень
И пишешь о смерти привычно.
Может, у тебя всё плохо? Не знаю.
По- моему, всё просто отлично.

От твоих вирш млеют девицы,
На выступлениях всегда полный зал
В кафе, Киеве и российской столице.
Ты уже две книги лирики издал.

Ты прекрасно себе цену знаешь,
Стихотворец с привычками вредными.
Ты просто в стихах хулиганишь,
Хотя жизнь и полна проблемами.

Людям не хватает любви и нежности,
А не эмоций депрессивных
Стихи об этом остаются в вечности,
Призывают жить, и активно.

Дорогой, ты такой совсем не один!
Ты мне дорог, далекий друг.
Поэзия рождается из жалости к другим.
Может, ты это поймёшь вдруг?