Век минувший скрутил твою правду намертво

Век минувший скрутил твою правду намертво,
распылил на юру, рассеял в полях.
И лубочной Руси подмётные грамотки
с летописных листов - что раны болят.

Пестрота от законов - что яблок падалка,
человек по-старинному невелик.
Постаменту гранитному - новый памятник,
позументу потёртому - новый лик.

А коль примутся что на экран вынашивать
от прошедших времён, от минувших дел -
высыпается крошево из не нашего,
чтобы очи ты попусту проглядел.

О России процессию похоронную
режиссёр претворять в варьете навык.
И цари узколобые под короною -
оправдание нынешних, чумовых.

Их не меньше теперь, горячих во рвении
неудобную правду свести на нет.
Белых пятен намного больше во времени,
чем на картах далёких чужих планет.

Но о том ли грустить и душой болезновать,
если правды искать не хотят низы.
Мы из рода калек, ходящих по лезвию,
мы из рода кликуш, сжевавших язык.

Для чего дознавать, сколько душ умучены,
словно ловко на счётах считать снопы,
если язвы дорог обмотал онучами
равнодушный обрубок тупой толпы.

Мы надеждой на сытость и сон напитаны
в пыльном мареве выгона со скотом.
И всё так же ленивы, нелюбопытны мы,
как бывало при Пушкине и потом.