И гол как сокол в иллюстрации,
окоёмы дырявлю словами.
На рефлексы тени прострации,
каждой клеткою мир осязаем.
Наползает на белое чёрное,
но не в сером ищу я ответ,
где небо, звёздами кипячёное,
отрицает возможное — нет.
Да! В открытые горизонты
воспарить рождена душа.
Внизу капли дождя в афронты
малозначащего шиша.
Афронт закостенелому
© Copyright: Давид Матецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120040302692
Свидетельство о публикации №120040302692
Рецензии