Переправа, переправа!
Берег правый, как стена...
Александр Твардовский
В квартирке старенькой заброшен,
Он с каждым часом всё слабей,
На хлебные слетались крошки
Лишь пара добрых сизарей.
А ныне по утру нет силы
Скрошить им зачерствевший хлеб,
Одной ногой уже в могиле,
Другой ещё скребя в рассвет.
Сапер смертельной переправы,
Ему был Днепр нипочем,
Рукой трясущей своей правой
Пытался навести паром.
И доползая до балкона,
Как до пантона на Днепре,
Он крошки хлебного батона
Оставил в память о себе...
Крошки хлебного батона...
© Copyright: Владимир Балыкин, 2020
Свидетельство о публикации №120040302227
Свидетельство о публикации №120040302227
Рецензии
