Все говорят - волшебница зима Подборка 10170

СЕРГЕЙ   НОСОВ

ВСЕ ГОВОРЯТ -  ВОЛШЕБНИЦА ЗИМА
ПОДБОРКА СТИХОВ 10170


   .   .   .
Все говорят -
волшебница зима
а вот весна
как будто не волшебница…
все расцветает
чудом на земле
как только милая
пройдет она по лесу
и по полям широким
босиком
вплетая в косу
солнечные зайчики
и на ладонь беря
упавшую звезду

и как поют
вновь птицы по утрам
откуда они знают
все про счастье
любить и жить
на сказочной земле
где бродит
эта девочка босая
и в колокольчик радости
звонит.


   .   .   .
Свой мир я строю
из обычных мыслей
как дом из кубиков
ребенок на полу
построит утром
и потом живет
как будто бы
и сам
вот в этом доме
и я живу
порой и во дворце
построенном
из мыслей и желаний
и чувства в нем
как воздух
чтоб дышать
и становиться
юным и счастливым
и видеть птиц полет
из чудного окна
и провожать их
в небо голубое
как корабли порой
мы провожаем
в безбрежный бурный
синий океан.

   .   .   .
И жить ты можешь
в своей башне черной
где небо ближе
чем обычным людям
но девушка
веселая простая
должна в ту башню
утром приходить
и приносить тебе
любовь земную
чтоб ты не исчезал
средь белых облаков
которым нет
конца и края в мире
а ждал ее
считая в небе звезды
и верил
что они не упадут.



   .   .   .
Бывает
ничего не происходит
но мир тебе послушен
как ребенок
которого ты учишь
танцевать
откроет дверь
чудесным нежным утром
по улице проводит
до угла
с тобой посмотрит
молча
в небеса
где облака гуляют
в белых шляпах
и солнцу рыжему
смеясь пошлет улыбку
завернутую в фантик
как конфета
которую
конечно можно съесть
украдкой
пока бог тебя не видит
и не надумал
снова наказать.


   .   .   .
Людей особо буйных
не люблю
но тихих и безропотных
ведь тоже
порою просто не за что
любить
они всегда как тряпки
на полу
и ноги вытирать
о них умеют
и дети малые
когда приходят в дом
и мир огромный вечный
рядом с ними
тем людям кажется
высоким потолком
где гордые
своею паутиной
живут большие
злые пауки
что никогда
не спустятся на землю
ведь мухи к ним
и сами прилетят
в их длинные
и радостные лапы.


   .   .   .

Я могу
полежать на земле
и по небу
пойти прокатиться
и остаться
никем не замеченной
тенью в саду
и увидеть как кто-то
пришел целоваться
к пруду
и шептать о любви
непонятно зачем
бесполезные
просто слова.









   .   .   .

Не падают и звезды
с плачем с неба
не катится
безумная луна
в поля куда-нибудь
с огромной высоты
и солнце не смеется
почему-то
когда выходит
утром погулять
все остаются
так же жить
как жили
все так же рыбы
плавают в пруду
поют и птицы
те же свои песни
и ты такой же
как и был
спокойный
ни с кем не хочешь
даже говорить
и пусть вновь с облака
бог смотрит удивленно
что ему письма
длинные писать
пора заснуть
в своей простой кровати
и в этом сне
увидеть мир таким
каким он кажется
издалека
наивным ангелам
парящим в небе синем.



   .   .   .
У  вечности  на  сморщенной  ладони
мы  просто  крошки
спутанных  мгновений
которые случайно  зацепились
за  скользкий  край  земного  бытия
прилипли  к будням
и  покорно  тонут
в  их грустной    прозе
шевеля  губами
и   что-то  робко  жалобно  прося
у  старого  и  выцветшего  бога
оставшегося  только  на  картинке.


   .   .   .
А я то за руку
вдруг приведу луну
к окну
обычной темной ночью
чтоб посмотрела
как живу
и как пишу стихи
то дверь открою ветру
просто так
пускай гуляет
по моей квартире
то снег вдруг захочу
 потрогать хоть чуть чуть
и попрошу
знакомых ангелов
его достать на небе
для меня
все удивляются
зачем мне это нужно
какой мне толк
от всех моих гостей
но я люблю их
как ребенок любит
свои игрушки
сидя с ними рядом
и представляя
что они живые
и даже с богом
могут говорить.




   .   .   .
Когда один
на свете человек
ему наверно
очень страшно в мире
и хочется быть
в стае
или рядом
хоть с кем-нибудь
в свою
глухую ночь…
но одному
так радостно любить
творить неистово
и превратить в легенду
себя и жизнь свою
чтоб люди приходили
ей поклониться молча
в тишине
и верили что в ней
так много света
что ни за что его
не расплескать как море
не выпить
как стакан простой воды
не позабыть
как день
давно прошедший
которому и счастье
незнакомо
как не знакома осени
весна.


   .   .   .
Надо быть проще
ну что  же
влюбляться в дома
у проезжей дороги
молиться деревьям
которые просто растут
в придорожной пыли
целовать  эту реку
где даже нельзя
пить и воду
и далекому небу
писать бесконечно стихи
это глупо
не лучше ли просто
мять траву
в этом поле широком
засыпать на поляне лесной
жарким днем
слушать пение птиц
по утрам
и считать сколько звезд
появилось на небе ночами
а потом и об этом
легко забывать.












   .   .   .

Не так и много
островов на  свете
где можно все забыть
и ни о чем не думать
никогда
жить просто так
вот как цветут цветы
как листья существуют
на деревьях
как светит солнце
как горит луна
своей любовью жаркой
по ночам
как дикари
танцуют у костра
и как кружатся
бабочки ночные
пока вокруг
еще совсем темно
и призраки рассвета
их не коснулись
белыми руками
и не заставили
покорно засыпать.



   .   .   .
У тебя без сомнения
должен быть дом
и в нем крепкие двери
большие
красивые окна
но должна рядом с домом
быть тайно
поляна любви
как поляна цветов
что ночами
всегда расцветают

где возьмешь ты ее -
я не знаю
хоть живи на краю
незнакомого
старого леса
но найди для себя
ту поляну любви
сделай так
чтоб цветы на ней
каждой весной
расцветали
и тогда твоя жизнь
будет так же полна
безмятежным восторгом
как и небо полно
восхитительной
нежной
прозрачной
и всегда голубой тишины.


   .   .   .

Ну красиво  что вновь
расцветают цветы
ну приятно
что птицы запели
опять по утрам
и что светит
такое же яркое солнце
но во всем этом
нет ничего
чтобы так восхищаться
словно ты
оказался на небе
и жмешь богу руку
и за то и за это
за все
чем ты жил на земле.






   .   .   .

В  огромном городе
остались только сны
на улицах
и  во дворах
повсюду
на старой башне
где давно часы
остановились
будто бы все время
уже ушло
осталось вспоминать
и видеть жизнь
прошедшую когда-то
такой
какой была она
во сне.







   .   .   .

Поздняя осень
на землю упали
последние листья
или зима
и река уже скована льдом
или весна
и  ручьи  как мальчишки
бегут вдоль тропинок
мне все равно
я живу  как и жил
словно стою
просто так
посредине дороги
зная
что  эта дорога
все равно никуда не ведет
и имеет привычку
в полях без следа
затеряться.
.




   .   .   .

Твоя жизнь
словно пыльный мешок
в нем так много
забытых игрушек
только их
нелегко  и достать
вот найдется
резиновый слоник
и с ним в Африку
можно играть
или скрипка
с волшебным смычком
и с ней вместе
ты снова рыдаешь
или маленький
шар голубой
тот который
легко улетает
в это синее синее небо
чтобы к нам
не вернуться опять
все есть в этом
заветном мешке
как на дне океана
даже рыбы живые
и старая ведьма
с клюкой
можно жить
запустив в него руки
да вот только
все мимо проходят
и не знают
как много игрушек
в этом старом
забытом мешке.





   .   .   .

Когда снова
будут лужи  во дворе
в них купаться станет
небо с воробьями
поплывут куда-то
облака
словно добрые
седые старики
и счастливое
резиновое солнце
в них поскачет
радостным мячом
будто его гонят
футболисты
в синих майках
с надписью  «весна».





   .   .   .

Я доволен что солнце
такое большое
я могу научиться
его целовать
ведь когда-нибудь
я потеряю луну
прямо в поле широком
в зеленой траве
где мы так хорошо
проводили
все темные ночи
и тогда снова явится
белый рассвет
словно призрак
а за ним это
нежное желтое солнце
и его можно
жарко обнять
и с собой унести
в сладкий мир
где цветут поцелуи
и волшебные ласки
по девичьи скромно
касаются вновь
обнаженной бесстыдно
души.





   .   .   .

Я теперь не  хочу  грустных
как  брошенные   возлюбленные
дней
я  хочу долгой   
как  смех  взахлеб
жизни
уносимой  все  дальше  от  берега  скуки
волнами  -
носильщиками  бурных  морей
влюбленными   в   песни   ветра.








  .   .   .

Когда  приползают
к тебе  на коленях
плохие минуты
и просят
простить их
себя
так наивно кляня
ты  откроешь  широкую дверь
и уходишь
в тот мир
в котором
счастливые птицы поют
и плывут облака
словно вечно так плыли
в обнимку
и река
катит теплые воды
смеясь
и горячее солнце
целует тебя  как ребенка
и ты снова
подружишься с жизнью
как  будто
ее не терял.






   .   .   .

У мечты
есть прозрачные крылья
но она
не всегда улетает
она может
и просто исчезнуть
как обычная капля росы
или белый туман
поутру
или облако
за горизонтом
или буйная грива волны
набежавшей
на  берег  высокий.







   .   .   .

Очевидно  зима позабыла
что  мы  существуем
ушла
и на  небе  белеют  ее  облака
из  чистейшего  снега
они  отражаются  в лужах
как  в  стеклах
которые ветер  приходит
с  утра  протирать
перепуганной  рябью
гоня  ее  лихо
то  туда  то сюда
совершенно  не  зная  зачем
так  качается  маятник
глупо  считающий время
не  зная
что  оно  ничего  и  не значат
на  кривом
и сползающем  в  вечность  пространстве
бытия
где  все    относительно
кроме   мечты
что  парит
посреди  опустевшего  неба.
 







   .   .   .

У меня много слез
в чемодане
много смеха
в тяжелом мешке
а еще я
везу поцелуи
прячу их
в драгоценной шкатулке
и она
не всегда на замке
и всех девушек милых
встречаю
я корзинами
нежных цветов
среди них
затерялась любовь
белой бабочкой
с легкими крыльями
и ее никому не поймать
она в небо
всегда улетает
когда чью-нибудь
видит ладонь
с собой рядом
на чудном цветке.





   .   .   .

Я приглашу мириться
облака
обиды солнца прежние
забуду
луну прощу
за то что не любила
и лес за то
что я в нем заблудился
и поле что его
не перейти
за это и прощу
пусть будет все
как было
я лучше подружусь
с мечтами
такими  юными
как девушки простые
которых я
когда-то целовал.



   .   .   .

Мне много обещали
лес  и поле
луна красивая
и звезды в черном небе
и я им верил
той реке глубокой
что все шептала
нежные слова
как девушке любимой
доверял
но все они
забыли про меня
лежат под снегом
хмурые чужие
и мне  им тоже
нечего сказать
я сам уже сегодня
изо льда
как памятник зиме
или морозу
рукой замерзшей
в мир не дотянуться
хотя в нем нечего
теперь уже искать.







   .   .   .

У меня же есть все
что имеют
 обычные люди -
кошелек
и монеты на счастье
засохшие в вазе
цветы
очень много записок
далекому богу
пожелания
славных чудес
и большие
тяжелые книги
где на самых
последних страницах
одни поцелуи
те что я не дарил
никому.







   .   .   .


Вы так громко кричали  о  счастье
что  и  стекла  в домах   задрожали
от этого крика
а  с крыши
упал  одинокий  кирпич
сотрясение   воздуха  вредно -
и лучше молчите
вот вам
чудный  тампон для  ушей
чтобы  вы не услышали
грохот своих  похорон
шедших в шутку
ведь это спектакль  -
«наша жизнь за кулисами рая»
где  сам  бог режиссер
и легко разбивает мечты
словно чайные чашки
во время обыденной ссоры.






   .   .   .

Мы будем как листья
которые просто растут
на деревьях
как ветер
который им шепчет
о счастье своем
по утрам
как дождь
что приходит опять
никого не спросив
целоваться с травой
и цветами
и как лужи
которые снова глядят
в это синее небо
ему говоря
о своей удивительной
нежной любви.






   .   .   .

Не  надо прыгать
выше головы
ты не блоха
и даже не кузнечик
не улетай
все время в облака
ты не воздушный шарик
беззаботный
и не цвети цветком
на той поляне
где лепестки твои
конечно оборвут
те девушки
что очень ждут любви
но не с тобой однако
а с другими
живи один
в своем большом лесу
где сосны дорастают
и до неба
и держат облака
порою на плечах
и с ветром поют песни
днем и ночью
тебе итак
на свете хорошо
когда луны
касаешься рукою
и не нужны совсем
чужие люди
которые тебя
и не найдут.







   .   .   .

И в небе ты
толкаешь облака
и на земле
расталкиваешь тени
они  мешают
видеть белый свет
счастливым ясным
как простое утро
когда с тобою рядом
только солнце
и небо голубое
как вода
в которой можно
плыть и плыть
куда-то
и никогда
не встретить берегов.








   .   .   .


У истин
так много неузнанных лиц
и они   эти лица
так тщательно прячут
от глаз посторонних
как будто
им стыдно
держать обнаженными лица
или  их
не положено смертному
видеть
вот так
как нельзя же
увидеть лицо фараона
рабу.








   .   .   .

И если туча
закрывает солнце
то ее тоже
надо уважать
без солнца
легче жить
на белом свете
никто тогда
уже не обожжет
и спать не помешает
тихим утром
в глаза не светит
и не ждет за дверью
с фонариком огромным
золотым
все существует
чтобы стало лучше
на этой маленькой
смешной земле
где даже
незаметная травинка
кому-то может быть
нужна не меньше жизни
а для кого-то
бабочка простая
большущий белый
быстрый самолет.














   .   .   .

Я теперь
постоянно живу
на поляне
живых поцелуев
они вместо цветов
на ней  просто растут
из земли
и касаются  неба
порой лепестками
где их ангелы
любят и ждут
и срывают всегда по ночам
когда бог их не видит
и спит
в своей мягкой кровати
из пушистых и добрых
больших облаков
и тогда
я и сам просыпаюсь
и со звездами
снова играю
словно с феями
нежной
волшебной любви.








   .   .   .

И множество обычных
мыльных пузырей
летят по воздуху
как радости земные
и множество обычных
желтых листьев
на землю падает
как горести и боль
и солнце светит
лампочкой на небе
в сорок ватт
и туча
промокательной бумагой
его закроет
в тихий зимний день
и лед  как груда стекол
на реке лежит
под ними в глубине
плывут куда-то рыбы
смешные  странные
такие же как сны
которые ты видел
в раннем детстве.









   .   .   .


У этой минуты
большие глаза
она подошла
словно девочка
в розовом платье
и просто сказала
что  ты будешь жить
счастливым и добрым
как нежное утро
когда тишина
заглянула в окно
такая тебе
почему-то  родная
как сестра
которую ты
много лет и не видел
но сразу
с восторгом   узнал.

.




   .   .   .
В  поднебесье
в обнимку
плывут облака
ведь давно
они дружат друг с другом
и на нашей большой
молчаливой  земле
по полям
пробегают куда-то
их добрые  тени
пока мы
снова ловим
сачком тишину  голубую
того чудного дня
когда бог
и про время забыл
задремал
в своей вечности
сладко
словно в мягкой
широкой  кровати.







   .   .   .

А ведь ты и уйдешь
не успев оглянуться
сделав только лишь шаг
пропадешь
как вечерний туман
и останутся
просто  следы на паркете
уводящие в полночь
где тени уже не живут.







   .   .  .

Душе твоей
стало уже  все равно
кто входит
в квартиру ее
кто  уходит
кто просто
влезает в окно
кто  в дверь постучится
хотя и сломать ее
может
сидит на кровати
как старая женщина
эта душа
и все она знает
и все  на веку
повидала
и смотрит
на голую стену
и кажется ей
это небо
и плывут по нему
облака
и она тоже знает -
куда.


   .   .   .

Хлопнули  дверью  мечты
и  ушли
а  надежды  закрыли  глаза
и  заснули
и  судьба  наклонилась
до  самой земли
словно  ветка
которую  ветры  согнули
но  я  был и  останусь
таким же простым
пусть  уходят  насмешки
как  лишние  люди
и  пусть  день  остается
таким же  пустым
я  ведь знаю
что что-то  хорошее  будет.








  .  .   .

И в домах
есть горящие  окна
как память
о том что случилось
когда-то
и на улице
есть как большие глаза
фонари
и деревья
как стражники
снова застыли в саду
неподвижно
охраняют покой
и все  смотрят
сквозь синий туман
на луну
а она
как царевна
одна
в своем  чудном
сияющем свете
открывает нам
мир волшебства
и вокруг все похоже
на край
того странного  мира
где кончается  все
что так долго
живет на земле.


СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ,  «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12»,  «БЕРЕГА»,  «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «АВТОГРАФ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) ,  «КОВЧЕГ»,   «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ),  «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ»  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой),  «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019)  и   в целом ряде  других   литературных  изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
Является автором более 15-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.