Мы возвратились к будням древним:
пылит бесхозная земля.
Полупустынная деревня,
в чём удаль пьяная твоя?..
Стал местный житель посторонним
в своём селенье на виду.
Душою спрятался укромно
в запойно-буйственном бреду...
Забыта вера в днях убогих -
печаль не спрятать за крестом.
В ухабах битые дороги,
сюжет и страшный, и простой.
Разруха вон уют прогонит
за покосившийся забор
и шалым, мутным самогоном,
бездарный льётся разговор.
И вот, с верхов, услышим даже:
"С больной деревни вышел прок..."
Бездумно и легко развяжут
её посмертный узелок...
Узелок
© Copyright: Вектор Грусти, 2020
Свидетельство о публикации №120040310111
Свидетельство о публикации №120040310111
Рецензии
Слава, в твоих строках последний стон умирающей деревни.
Перехватывает горло то ли от боли, то ли от самогонного
перегара. Сколько их покинутых по Руси? А ведь это наша
корни! Ты сумел передать, вместить все отчаяние от
невозможности повернуть время вспять. Умница!
С неизменной симпатией и теплом,
Ирина Молочкова 04.04.2020 20:38 • Заявить о нарушении
Перехватывает горло то ли от боли, то ли от самогонного
перегара. Сколько их покинутых по Руси? А ведь это наша
корни! Ты сумел передать, вместить все отчаяние от
невозможности повернуть время вспять. Умница!
С неизменной симпатией и теплом,
Ирина Молочкова 04.04.2020 20:38 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.