У нищего в сумке - чёрствая
корочка любви бесполезной,
на все времена.
Ветер играет чьей то
оборочкой - ни отчаяния,
ни стыда. Ни теперь,
ни потом, ни тогда.
Этот голос робкий и зыбкий
звучит, во сне ли... недели.
Синева в деревах и елях.
Жалобно, тихо мелодии звуки -
азийской свирели. Молчат
арЫки, не пахнут гвоздики
и тонкий полуночный вой
пронзает город чужой.
Фонари угасают, немея, кто
ещё жив - просто звереет...
над головою векА, тяжёлая
чья - то рука... и кружатся
призраки, знАки - надеждой,
в морочном мраке.
День четвёртый
© Copyright: Светлана Навойц2, 2020
Свидетельство о публикации №120040206531
Свидетельство о публикации №120040206531
Рецензии