Обездолено русское поле.
Не растёт ни пшеница, ни рожь...
Только жуликам - вольная воля,
Кто хоромы до неба настроил.
До села напрямик не пройдёшь.
Деревенский погост осквернили -
Наших предков святые места.
Пять крестов на "цвет-мет" растащили.
Кто же был тут - чужие, свои ли?
Побоялись бы что-ли Христа?!
По старинке присядем за столик:
Самогон и закуска всегда...
- Наливайте! И тошно, и больно...
Да и тем, кто в земле, неспокойно
было в жизни - сплошная нужда.
И теперь у деревни - в три дома,
Как у них - вся судьба позади...
Слава Богу, Собор хоть нетронут,
Но от милого, зябкого звона -
Только холод и холод в груди.
Русское поле
© Copyright: Вадим Бакулин, 2020
Свидетельство о публикации №120040206252
Свидетельство о публикации №120040206252
Рецензии