Из поэмы Сны о Марине. За окошком Лубянки
Люди проходят, и делают вид, что не знают...
Знают! ...А что они сделают? Кто тут что может?
Если Господь не помог, - и народ не поможет...
Женщина нервно сминает в руке папиросу.
Бродит у окон тюремных. А мы к ней с вопросом;
- Анна Андреевна? Здравствуйте, мы Вас узнали!
Ваши стихи в рукописных тетрадях читали...
- Я не Ахматова... В очередях не стояла...
( Всё от Вокзала к Лубянке, с Лубянки к вокзалу
Ходит она, как безумная - ночи и ночи... )
Думаю, жив ли мой муж, и жива-ль моя дочка?
- Может быть всё обойдётся, решится иначе;
Что это значит: "без права в тюрьму передачи?"
- Что это значит, то знать вам не надо, ребята...
"Поезд прошёл и завыл, и завыли солдаты,
И запылил, запылил отступающий..." Хватит...
Если моих расстреляли... Вот это и значит!
Свидетельство о публикации №120040200475
Вот Ваше стихотворение снова погрузило меня в некую, то ли сновиденную, то ли потустороннюю атмосферу...
Подумать только: Марина Цветаева, по всем отзывам совсем не приспособленная к бытовой жизни (но, тем не менее, всю жизнь обеспечивала свою семью), своими руками резала и сушила морковь, картошку для Али, собирала вещевые посылки мужу и дочери, еще ночью становилась в очередь к тюремным окошкам...
Всегда плачу, когда вспоминаю одно из ее писем к Але, где она просит: написать, КАК получала, КАК открывала посылку... Думаю, что ей важно было прочесть, что дочка испытывала РАДОСТЬ в той безрадостной жизни.
С уважением -
Натали Калашникова 20.01.2021 02:12 Заявить о нарушении
Вадим Бакулин 29.01.2021 19:22 Заявить о нарушении