Забросить тело на перину
И сладко нежиться на ней.
А в памяти глаза дивчины
И голос нежный, как елей.
Но нет на то у нас свободы,
И какофонией звуча,
Гуляют по проспектам взводы
Держа оружье у плеча.
Проклятый вирус спутал карты
И как турист, во всей красе,
Рассыпался и на Монмартре
И на священной полосе.
Прошли часы, недели, годы,
Все выжжено вокруг дотла.
Где вы священные народы?
Кругом лишь мертвая зола.
2020
Пандемия
© Copyright: Владимир Михопаркин, 2020
Свидетельство о публикации №120040201808
Свидетельство о публикации №120040201808
Рецензии