О боли

Обернувшись внезапно, а ведь стоило только подумать, и вот на тебе, -

стоишь, уверенный, как когда-то со мной, но я одна теперь.

Так страшно и странно, что рядом с тобой уже не я,

но ты шепчешь ей мои слова, мои стихи, мои воспоминания.

Про глаза тёплые, тёмные, завлекающие, и всё это - моё.

Я лгу себе. Ты написал другое, вдохновенное, новое для неё

про холодные, ведьминские, лишающие воли, но такие чарующие.

И всё опять словно впервые, так удивительно волнующе.

В тебе нет ни намёка, ни единой капли равнодушия,

от чего я бежала, сломя голову, сломленная, разбитая, задушенная.

И тогда можно умереть от этой минутной боли, осознавая,

что меня в тебе больше нет. Что теперь совершенно иная.

Теряясь в череде серых дней, среди туч, что так низко нависли,

в поисках хоть каких-то причин просыпаться, хоть какого-то смысла.

Эта минута - самое чудовищное, что случалось, самое нетерпимое.

А потом, как будто проснувшись, иду, улыбаюсь. Неуязвимая.

Забываю, будто бы не было. А потом вдруг ещё одна минута.

И снова она - самое страшное, что мне приходилось распутывать.

Эта боль бесконечна. Бесконечное количество раз и времён

перебираю в голове бесконечное количество фраз. И чужих имён.

Так быстро. Несправедливо. Просто отказаться понять.

Я ушла, ведь ты бросил меня в одиночестве раны зализывать, умирать.

И, заклиная всех богов, существующих или нет, я тебя умоляю,

не поступай так больше никогда, ни с кем, не молчи, отдаляясь.

Особенно с ней. Ведь она та самая, что после меня, прошу.

Взяла за руку и вылечила твою душу.