Как рождаются стихи

Есть что-то волшебное в этих минутах,
Когда эти строчки рождают меня.
Ведь я-то простая, и лишь в этих звуках
Великая тайна, и то - не моя...

Наверное, есть Кто-то, и очень великий,
Тот самый, который стоит за спиной,
И шепчет мне в ухо все эти молитвы,
До крика возвысив свой голос порой.

С ленцой я встаю и сажусь за компьютер,
Пришедшие строчки быстрей записать,
Теперь я хозяйка и с этой минуты
Своими я числю стихов этих рать.

Но утро приходит и снова взгляну я
На то, что рукою моей так вело,
Стихи прочитаю, которых не помню,
Их снегом из сна моего занесло.

Но что тут поделать, не помню, но знаю,
Что это мое, хоть совсем не мое,
И снова кому-то я их прочитаю,
И кто-то мне мнение скажет свое.

Скорее похвалит, порой поругает,
И спросит, а как написала ты их?
А я лишь скажу, что их Бог посылает,
А я лишь записываю, как своих.

Никто мне не верит, ну как это можно,
Чтоб ты не запомнила собственный стих?
Ведь ты сочиняла, страдала, возможно,
Писала так много шедевров твоих.

Но, видно, придется поверить на слово,
Не думаешь ты же, что я тебе лгу?
Стихи сочиняю, так Богу угодно,
Отец, слышишь, рубит, а я привожу...