Не весело

Что-то не весело. До жути смешно, но чего-то не весело.
Хотя вроде бы шире расплылись, раскинулись горизонты.
Оглядевшись немного, ты видишь лишь жуткое месиво
Горизонтов из крови да грязи, да метастазов  комы.

Посвободнее руки, чуть легче плетутся веревочки.
От кислотного дождика вряд ли укроет зонтик.
Да и пальцы орудуют чище и лучше иголочкой -
Зашивать в себе дырки, засунув в них руки по локоть.

По утрам ты так четко потерян во времени,
Что недели расплавились тонким бутылочным пластиком,
И слились в один облик тебе непонятного бремени,
Застыв плотной и безобразной паленой статуей.

Такой же подобной плачущей статуе ангела,
Чьи глаза окисляются водами с серого облака,
И от этого слезы чернил его делают лишь прекраснее.
А ты давишься просто за завтраком их осколками.

И руки твои закрывают балкон со скрипучими петлями,
Зарывая в себе где-то глубже последнее чувство
Того, что мы сможем парить над угасшими землями.
В которых отдали себя, завернувшись в рулон безумства.