Это сердце больше не стучит. Замерло, себя до тла сожрав.
Это сердце больше не болит, и уже не важно, кто суть-прав.
Отошла мятежная душа, может, к Богу, иль на новый круг.
Как, скажи, мне без тебя дышать, ты, мой то ли недруг, то ли друг?
Плачет поминальная свеча, зажжена субботе вопреки,
Я молчу, привычная молчать - ноют дети лишь и слабаки.
А в глаза насыпано песка, он - ночных остаток горьких слез.
Давит, давит черная тоска. Вот еще пополнила погост.
Дыры. Дыры, дыры без конца, взор куда бы не был устремлен.
Кто-то дочь хоронит, кто - отца, кто теряет тех, в кого влюблен.
Не ропщу, мне не о чем роптать. Вечных нет, все к смерти рождены.
Примет нас, усталых, Лета-мать, чтоб избавить от любой вины.
21. 9. 19
Субботе вопреки
© Copyright: Елена Бергман, 2020
Свидетельство о публикации №120040105266
Свидетельство о публикации №120040105266
Рецензии
Очень грустно! Леночка, хорошо и трагично написали о сути завершения земной жизни.
Михаил Гуськов 18.11.2020 16:46 • Заявить о нарушении
Михаил Гуськов 18.11.2020 16:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.