Ты вечно корчишься от слов словами

Ты корчишься словами  сгоревшей ночи
Ты одинок в мире, потерянная  сволочь
Ты разбужен завтрашним днём,  ушедшего дня вчерашнего
Опостылевшего, мерзко пахнущего
Вырыл себе могилу, лёг, прощай,  сказал миру

В грязи, в крови станут дни
Заскочишь в дым, в нём станешь своим
На кол  осиновый  напорешься своим нутром
Петлёй болтаться станешь  под луной
Ты байка, чёрствая корка хлеба
И черви выползут  сожрать всё это

Всё гениально просто и стоит только захотеть  понять
Зачем ты застилаешь  плаху, как  кровать
Ложишься спать, не думая о сне
Который сам, когда – ни будь, придёт к тебе
А ветер песню тихо напоёт, обнимет и к себе прижмёт
Погаснет  свет в глазах… 
Ты думаешь, что ты уснул, а ты на небесах

Я снова не пишу стихи, я так мечтаю
Я не хочу быть гордым, я не хочу быть с краю
Я не хочу о мёртвых и живых
Но я хочу о том, к чему привык
Не видеть, и смотреть открытыми глазами
На небо,  что  сковало  вечными цепями

Связало нас и далью растворило
И, как ни странно, протрезвило
Мы краденное счастье  в путь свой обратили
И пусть, что будет  в лозунг насадили
Такие тягостные  по пыли дороги
Но, кроме нас ни кто  так не сотрёт в дороге жизни ноги