Ты вечно корчишься от слов словами
Ты одинок в мире, потерянная сволочь
Ты разбужен завтрашним днём, ушедшего дня вчерашнего
Опостылевшего, мерзко пахнущего
Вырыл себе могилу, лёг, прощай, сказал миру
В грязи, в крови станут дни
Заскочишь в дым, в нём станешь своим
На кол осиновый напорешься своим нутром
Петлёй болтаться станешь под луной
Ты байка, чёрствая корка хлеба
И черви выползут сожрать всё это
Всё гениально просто и стоит только захотеть понять
Зачем ты застилаешь плаху, как кровать
Ложишься спать, не думая о сне
Который сам, когда – ни будь, придёт к тебе
А ветер песню тихо напоёт, обнимет и к себе прижмёт
Погаснет свет в глазах…
Ты думаешь, что ты уснул, а ты на небесах
Я снова не пишу стихи, я так мечтаю
Я не хочу быть гордым, я не хочу быть с краю
Я не хочу о мёртвых и живых
Но я хочу о том, к чему привык
Не видеть, и смотреть открытыми глазами
На небо, что сковало вечными цепями
Связало нас и далью растворило
И, как ни странно, протрезвило
Мы краденное счастье в путь свой обратили
И пусть, что будет в лозунг насадили
Такие тягостные по пыли дороги
Но, кроме нас ни кто так не сотрёт в дороге жизни ноги
Свидетельство о публикации №120040104299