Притча о белой волчице

Не всё бывает так, как хочешь.
И это волк, а не собака.
И дерево чернеет к ночи.
И глина там на дне оврага.

В корнях его не комья глины,
там чёрные её волчата,
мне морд не видно, только спины...
Я дальше буду очень краток,

как каждый час, спускаясь в яму,
мать ест по одному волчонку.
Они не плачут воют только.
За кем из них вернётся мама?

А мама, белая волчица
В себя едва- едва приходит,
чтобы за следующим спуститься.
Ещё остались двое, вроде.

А я кричу во сне глубоком:
- За что?  За то, что так черны?
- Они не зачатые волком,
они волчата сатаны...

Какое странное виденье.
Что только в марте  не приснится...
Без горьких слёз, без сожалений,
спасает этот мир волчица,

давясь, давясь кусками мяса,
не сомневается, не воет,
в себя приходит меньше часа.
Надеюсь мир такого стоит...

Потом катается по глине,
рычит, и - белого не более,
чем в этих глинистых глубинах,
чтоб лечь и умереть от горя...