Ведь всё уже написанно до нас,
Сказал мне унывающий поэт.
Куда ни глянь, известный всем рассказ
И нового, под этим небом, нет.
Леса и горы, реки и моря,
Описаны на сотнях языков,
Закат, рассвет, затмения, заря
И яркий блеск красивых городов.
Спокойствие поселков, деревень,
Не удивляет современный люд.
Описан ветер, утро, ночь и день,
Церковный звон и праздничный салют.
О чем писать, когда поет душа?
Когда вода с небес, как из ведра?
Поэзия не стоит, ни гроша,
Когда в душе унылая пора.
На сотни лет написаны вперёд,
Стихи, поэмы, сказки и романы.
Про дружбу, про любовь, что ждёт.
Про ветер, наполняющий карманы.
Завыл протяжно, ветер-хулиган,
Коснулся струн, расстроенной души.
Вот дождь по крышам, бьёт как барабан...
-Ты слышишь друг? Об этом и пиши.
Уставшему поэту
© Copyright: Алексей Сибилев, 2020
Свидетельство о публикации №120040103823
Свидетельство о публикации №120040103823
Рецензии