Сгорая, рукопись , даёт ту силу печи,
Которой не решаются перечить
Дрова сырые, и заплаканный лоскут
Случайно выпавший из влажных хладных рук,
Старательно терзавших ткань бумаги.
Нагими со страниц уходят страхи,
И бродят после нас,среди, промеж,
Стремясь проникнуть между сонных вежд,
Во снах гуляют,не надев перчатки.
А мысли, виноватые в зачатке
Того, с чем мы уходим, не затем,
Чтобы менять названья горьких тем
О жизни, чья ж беспечность, человека,
Всё ищет?! Не находит лишь ответа
На главное, зачем теперь и тут
Звучит его, столь бессердечный стук...
Рукописи... горят!
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2020
Свидетельство о публикации №120040103618
Свидетельство о публикации №120040103618
Рецензии