1 апреля 2020

Я, как шпиён от контрразведки,
бежал от первого апреля
на дачу - в лес, ломая ветки,
в свою удачу слепо веря.

Но не уйти, как оказалось,
ни от судьбы, ни от обмана -
любая маленькая малость
(возможно, мелочь из кармана),
порой становится причиной
нелепой шутки или хуже -
обиды, давящей кручиной
и даже восседаньем в луже,
каких-то действий в результате.

Особенно обидно - чьих-то.
Апрельских шуток тоже, кстати,
произведенных нарочито.

Вот так и мне не подфартило
с апреля этого началом -
сначала вьюга закрутила,
что очень сильно огорчало.

Потом природа - мать такая -
послала дождь ко мне на плешку,
который, струйками стекая,
насыпал полную тележку
других проблем: промокли ноги,
штаны и прочие одежды.
И, соответственно, продрогли
душа и сердце без надежды
на окончание страданий,
все больше расставаясь с верой,
поскольку неба свод хрустальный
затянут облачностью серой
до горизонта был окружно
без просветленья перспективы...

И ясно стало мне, что нужно -
как признаваться ни противно -
идти назад.
Сдаваться.
В город.

Который болен, но, однако,
согреет, высушит, накормит...

А то ведь сдохну, как собака.