Он был не признан как поэт,
Писал свой бред как винегрет.
Ему так нравилось, хотелось,
Немножко так, немножко эдак.
О жизни, о любви немножко,
Чуть о погоде, о весне...
Любил любое время года,
Пером своим перекрестить...
Но вот признание пришло,
Дуэль и пуля, не о нем.
О поэтессе, что поет...
Вернее пела не о чем.
Сейчас конечно не о том,
Он признан был своей семьей.
Признание поэта, нет,
Важнее от любимых всем.
Чужое мнение, тфу и в терку,
Потом лучка на сковородку.
Залить все это молоком,
С замешенным и соль с яйцом.
И дальше подаем горячим,
Пока любимые нас ждут.
Ты можешь рассказать собачке,
Коту и рыбкам, хомячку.
Все выслушают тебя достойно,
И будь уверен в этом друг.
Поэт не тот кто популярен.
Поэт, он пишет что пришло.
Он был не признан как поэт
© Copyright: Дмитрий Волков 02, 2020
Свидетельство о публикации №120040110102
Свидетельство о публикации №120040110102
Рецензии