Он помнит всё,
словно не было трёх лет.
Словно не было часов,
когда он ждал её ответ...
Он помнит каждую секунду,
когда он видел те глаза!
В нем бушевала эта юность,
горел огонь в груди всегда...
Он помнит все свои слова,
подаренные ей в стихах.
Забыл её он лишь едва,
не разлюбил... увы и ах!
Перегорит его огонь
когда-нибудь быть может точно.
Но не забудет он её, не тронь
пепел его сердца, искрящегося ночью...
Как он любил её, страдал,
она его не знала вовсе!
А он её всю жизнь искал,
ждал голос тот на остановке.
Беспомощность его стихов,
обида, скорбь, забвенье, робость.
Они не видели его снегов,
Не чувствовали сердца ропот...
А он хотел всего немного:
чтоб кто-нибудь его любил...
Одиночество его немое
хоть лучиком бы перебил!
Она ушла из его жизни,
последний волос оборвался!
Он забудет её локон длинный,
Но не разлюбит, сколько б ни пытался...
***
© Copyright: Максим Минчев, 2020
Свидетельство о публикации №120033103609
Свидетельство о публикации №120033103609
Рецензии