Мечта, в которой лишь преграды,
К ней лишь сплошные виражи.
Пусть осень дарит нам наряды.
Пусть ветер листьями кружит.
Бежим мы к ней сбивая ноги.
Догнать стараемся мираж.
Но ждут нас сложные дороги,
Мы не поймём, что это блажь.
Мечта как моль, съедает душу,
Бросая часто нас впросак.
Забрав билет, что был на сушу,
Нам в жизни оставляя знак.
Мираж красив, жаль он растает,
И принесёт вам только боль.
Так пусть душа во снах летает,
Ей жизнь дала другую роль.
Мечта, в которой лишь преграды
© Copyright: Юрий Зобнев, 2020
Свидетельство о публикации №120033102619
Свидетельство о публикации №120033102619
Рецензии
