Руку

Мне всё снится ночами, как я тяну к тебе руку,
забывая, о том, что какой бы искренней болью
я бы ни объясняла свою безразмерную скуку
или чувства, тебе на это — с большой колокольни.

Я не дура (вроде) и (вроде) всё понимаю,
я пытаюсь гнать эти мысли — вот, честное слово!
А они, через время, больших размеров стаей,
и я вижу эту картину, снова и снова:

я тяну к тебе руку — ну, знаешь, как и обычно,
я смотрю на тебя открыто. Я жду, что дальше.
Потому что среди этой мерзкой обшарпанной фальши,
среди сотен дорог и миров, миллионов событий,
среди шёпота улиц и окриков зычных,
в череде случайных открытий
и плановых встреч по средам,
неважно, здоров ты или простужен,
в ночной тишине или в лени после обеда,
при курсе доллара в двадцать или в пятьсот,
ты мне нужен.

И это всегда ведёт
к одному — независимо от перемен погоды;
от того, что я говорю; от того, что ты знаешь;
от того, насколько крепки небесные своды
и какой максимальный уровень нашей свободы,
я тяну к тебе руку и ты меня обнимаешь.

Луговому Я. А.