Как эхо, отзвуки чужбины –
как мимолётный чей-то взгляд.
А мне в окно кусты калины
с утра так преданно глядят.
Вовсю черёмуха искрится:
весной запахло на Руси...
От своего чтоб не отбиться,
душе чужого – не проси!
Своё, известно, не чужое –
да потому ведь и своё,
что всё вокруг меня родное,
то, что к себе всегда зовёт.
Я эту землю понимаю,
как и она всегда – меня.
Я лишь своей земле внимаю,
к себе чужую не маня.
Чужое. Чуждое. Чужбина.
Туманный вид чужих краёв...
А мне в окно стучит рябина –
родное дерево моё.
Как эхо, отзвуки чужбины...
© Copyright: Юрий Николаевич Бондаренко, 2020
Свидетельство о публикации №120033110975
Свидетельство о публикации №120033110975
Рецензии