48 лет ненормальности

Все ненормальные любят небо...
Нет, не с картинки, а так - живьём!
Так, чтоб как-будто с Землёй и не был
в этом желании звёзд своём.

Все ненормальные бредят ветром...
Знают, бродяги, что там, где дым
всяких отечеств расплескан щедро,
можно дышать только ним одним.

Все ненормальные тают в книгах...
Кто-то с экрана, а кто-то так,
с тяжестью века в ладошках мига,
что принимается как пустяк.

Все ненормальные ловят марты...
Да, для коллекции в свой музей
взятых под утро вечерних стартов
по пепелищам своих друзей.

Все ненормальные бьются с ночью...
Там, за отпущенной кем-то тьмой,
сердце уже ничего не хочет,
кроме, как душу вернуть домой.

Все ненормальные жгут архивы...
Зная, что люди вокруг мертвы,
эти доказывают, что живы
звоном отпущенной тетивы.

Все ненормальные пишут кровью...
Клятвы, молитвы, стихи, её,
ставшую где-то вдали любовью,
что превращает в мечту быльё.

Все ненормальные ждут без страха...
Кто-то осину, а кто-то кол,
кто-то надежду, а кто-то плаху,
если пока ещё не дошёл.

Все ненормальные ищут лето...
Нет, не согреться, - самим согреть
тех, кто алкает сейчас ответов,
глупо мечтая в вопрос успеть.

Все ненормальные гонят скуку...
Шелестом листьев, щелчками грёз,
стоном забытой в улыбке муки,
не принимаемой здесь всерьёз.

Все ненормальные редко плачут...
Но коль случается иногда,
плач этот их ничего не значит,
так - настроение... ерунда.

Все ненормальные хлещут виски...
Видно, натянута в них жила
слов милосердных к упавшим низко,
вот и бухают в них из горла.

Все ненормальные так похожи...
Кажется, я ненормальный тоже.