Своё

Когда же ты, мой мир родной,
Мне станешь не чужим?
Что делать мне с тобой, с собой?
Наверно, просто жить.

Всё видеть, и не замечать,
Что страх творит с людьми,
И ничего не объяснять –
Мне люди не должны.

Да, одиночество в толпе –
Не пряник, но, увы,
И я не вижу то, кем мне
Сердца распахнуты.

И значит это: всё опять –
То зрячий, то слепой,
И как же я могу считать,
Что этот мир весь мой?

Так, будто пёс, ловлю я след,
А всё другое прочь.
Я здесь, и в то же время – нет,
И в полдень вижу ночь.

Чья дрессировка? Что искал?
Но где-то я читал:
Пока ты что-то спрашивал,
Ответ устаревал.

Нет, так с родными не живут.
И, значит, всё – война?
Но кто же люди все вокруг?
В чём общая вина?

Всё правильно, всё – хорошо,
И всё – не просто так.
А зримое – лишь часть того,
Что мир мне может дать.

А полнота… И так опять
Себя уговорю:
Своим, что сердцем смог объять,
Мудрея, назову.

                30 марта 2020 г.