Мы дома мой друг, мы вернулись с войны,
И рок в этот раз нас с тобой не заметил,
Но снятся нам снова жестокие сны
И ветер несёт в них дымящийся пепел.
А где то за нас умирал капитан
И грустно просил о прощении Бога.
Страдая от рваных случайнейших ран,
Он мысленно был у родного порога.
Но нет не судьба, не увидеть ему,
Ни пухлых ручонок родного сынишки
И не приласкать подругу – жену,
И не дочитать отложенной книжки.
Такое бывает, он попал под обстрел,
Его зацепило осколком снаряда.
А кто то без боли испуган, но цел,
Хоть жизнь для него далеко не награда.
Он снова под ветром в колючий мороз,
Дрожит от озноба в сыпучем окопе,
Лежит не скрывая не прошенных слёз,
Судьба уж такая - в карьерном галопе.
Простите ребята за то, что мы живы,
За то, что фортуна досталась другая,
За то, что созрели в саду у нас сливы
И мы не пропали у смертного края.
Простите нас
© Copyright: Щербаков Борис, 2020
Свидетельство о публикации №120033008837
Свидетельство о публикации №120033008837
Рецензии