Культурная жизнь кипит 48. 2020

Привет всем авторам площадки. С вами Злобный Мышалет.

В этой рубрике «Культурная жизнь кипит» мы рассказываем о достижениях наших авторов. О выпущенных книгах, публикациях, участии в творческих вечерах, встречах с читателями. Иногда выпускаем интервью с авторами.
*******************

Сегодня мы расскажем о публикации МАРИ ПОЛЯКОВОЙ  в журнале "Литературный Крым".

№ 1 за 2020 г. содержит подборку ее стихов. Журнал издается отделением Союза Писателей Республики Крым.
Главный редактор журнала Валерий Басыров рассказал, что издание продолжает традиции альманаха «Крым», выходившего с 1948 по 1962 год. Журнал будет выпускаться каждый квартал на трех языках: русском, украинском и крымскотатарском. «Мы все разные. И главной целью журнала является объединение ценителей литературы всех национальностей», - подчеркнул Валерий Басыров.

Номер журнала посвящен прошедшему 5 фестивалю "Интеллигентный сезон".

Напомним, на этом фестивале Мари Полякова заняла 2 место в номинации "Перевод".
Мари переводила стихи Миклоша Форма

На рассвете вдыхаешь запах волос душистых,
И не знаешь: праведник ты, или снова – грешник .
А она уж решила: любимый, родной! И в мыслях
Сочиняет признанье в стихах, улыбаясь нежно.

Ты ликуешь, что смог неземную увлечь красотку,
И по женщинам точно считаешь себя экспертом,
А она за тебя любому вцепится в глотку,
За любовь, за тебя будет биться до самой смерти.

А она для тебя в небеса воспарит, как ангел,
И она для тебя опустится даже в пекло,
Потому что лишь женщины лечат мужские раны,
И укроют мужчин от бед, как в жару смерека.

И пока ты мечтаешь о лирике предрассветной,
Чтобы снова взлохматить кудри в безумной страсти,
У неё уже в мыслях рождаются крошки-детки,
Чтобы род твой продолжить вам обоим на счастье…


***
Интересно: а желтые листья, на кого им упасть, выбирают?
Может, ждут они лишь несчастных? Или только одних счастливых?
Может быть, ожидают солнца? А возможно, осеннего ливня –
Чтоб умыться им напоследок… и тогда навсегда исчезают?

Есть ли зависть у листьев желтых к той листве, где осталась зелень?
Как прощаются? Может, шепчут, словно люди, что растерялись,
Если слов и желаний вдосталь, только времени не осталось,
Чтобы самое важное выбрать и отведать шального зелья?

Пожелтевшей листвой любуюсь, той, что сбросили в ноги клёны,
И на ту, у которой будет впереди еще миг паденья.
И несказанной желтой ноткой  зазвучало слово осеннее –
Это осень моя запела, не всегда же ей быть зелёной…

***

Рассвет бесшумно, словно серый кот,
Крадётся вновь, не угадать – откуда,
Тумана шлейф, как молочко из блюда,
Он пьёт, покуда солнце не взойдёт.

И кажется, лишь руку протяни,
И пощекочешь котика за ушком.
Рассвет-котёнок мне урчит в подушку,
И ластится, и просит «не гони…»

Всё чище и прозрачнее окно,
И тают под лучом следы тумана…
Уходит кот-рассвет. Но утром рано
Он завтра возвратится всё равно.



(на фото главный редактор Валерий Басыров с номером журнала)