в душе у нее дыра
с многоэтажный дом
атласные два крыла
уже не назвать цевьем
таким день-деньской легко
порхать по весне в цветах,
но ей- то цветок не тот
то любит совсем не так
под музыку льет вино
примерив чужую роль
собой заслонив окно
где темень
и только боль
бессонницей серых нот
засела гвоздем внутри
мурашит трезвея плоть
и не с кем поговорить
под солнцем она как тень
кружится
и там
и тут
но крылышки все бледней
цветы ее не зовут
обида ушла в зенит
нектары не слаще слез
прореха в душе знобит
видна уже всем насквозь…
***
© Copyright: Маргарита Грант, 2020
Свидетельство о публикации №120033007299
Свидетельство о публикации №120033007299
Рецензии