Контракт со смертью, или поэма о предателе

Рудольф Нуриев – танцовщик балета,
Пришёл в балет почти в семнадцать лет.
А в двадцать три, в свой пламенный расцвет,
И совершил предательство он это.

Он убежал от родины, страны,
Презрев её законы и запреты,
Контракт со смертью, подписав при этом,
Под удивлённым взглядом сатаны.

Да, он взлетел на собственный Олимп,
Взлетел на крыльях своего таланта.
Но связь с мужчинами танцора  и гиганта,
Сведёт на нет всё то, чего достиг!

Пока не болен, он летает, как орёл,
Парит над сценой, поражая взоры.
Цветы летят к ногам, рождая горы!
Рисуют слухи – бога ореол…

Он стал богаче многих королей.
Он танцем заработал миллионы.
Но дольше всех, Рудольф, в себя влюблённый,
Не расстаётся со свободою своей.

Всегда с людьми, в душе своей – один,
Он оживал на сцене только, в танце.
Но чтоб блистать алмаза ярким глянцем,
В чужих объятиях, ночами, он блудил.

Он в этом блуде черпал вдохновение,
И нёс его на сцену вдохновением…
Его трико – сплошное откровение.
Зато, для взглядов женщин – упоение!..

Никто так много не давал концертов!
Он танцевал, почти что, круглый год,
Не зная даже, что же его ждёт…
Он отдыхал лишь месяц, каждым летом.

Однажды, он на сцене упадёт,
От слабости,  хотя и не поймёт,
Что час расплаты очень-очень близко!..
Он просто кланялся рукоплесканьям низко.
Хотя, к врачу, он всё-таки пойдёт.

Там и узнает он смертельный приговор –
Как плату по смертельному контракту.
А очень скоро, он познал утрату –
Его любовник умер – Эрик Брун.

Их связывало долгих четверть века.
Диагноз был, у  Бруна,  тот же – СПИД.
Рудольф не верил, будто смерть стоит,
Дыша в затылок, а не ходит где-то.

Он верил в силу денег, во врачей,
Что он откупится деньгами от болезни…
Считал, что танцы – всех лекарств полезней.
Он служит сцене, сцене – только ей!

Что мама при смерти, нечаянно узнал.
Для родины, персона он - нон гранта…
Договорились как-то дипломаты,
И он, пред очи матери, предстал…

И не поверив собственным глазам,
Спросила мать: «Он жив? Он мне не снится?»
Тоска ли, радость были на ресницах,
Он, к сожаленью, так и не узнал.

Два дня мелькнули, словно миг один.
Он вынужден уехать из России.
Спустя три месяца, о смерти известили.
В Париже, плакал непутёвый сын…

И всё-таки, его мечта сбылась.
Он снова был в России, в Ленинграде.
Его душа мечтала о награде…
Но для него награда не нашлась!

Он счастлив был, но танцевал – никак.
И публика, рукоплеща, рыдала!..
Как мумия, что в мир земной попала,
Он рассыпался прямо на глазах.

Ещё один удар судьбы, смертельный –
Марго Фонтейн, достала смерть косой.
Марго не знала, что потянет за собой
Его, вцепившись, словно в крест нательный.

Он пережил её, всего лишь на два года.
Контракт со смертью был исчерпан до конца.
Был в красной он чалме – как для венца.
А рядом с гробом – тысячи народа…

Поэма написана - по просьбе Наталии Шишковой