путь

не  вера в судьбу и пророчества нами движет -
наш путь неисповедим и не изувечен.
ненастьем не исковеркан, не списан с книжек,
от  робкого  в мыслях "люблю" до последней встречи.

как дети небес, непослушные до бунтарства,
до ссадин в коленях, ступаем легко и смело.
пусть "кто-то не спрятался", я за него полцарства
и душу отдам, как листочек тетрадный белый -

твори, по-мужицки размашисто, но красиво.
руби, как   ведётся, с плеча - и до самых пяток,
теряйся  в  чертогах ночных городских массивов,
вернувшись, как прежде, искренним и распятым.

и  всё, что тревожило,  вмиг обратится пылью,
всё тёмное
 - светом, больное - застывшим камнем.
я рядом с тобой, как Икар, обретаю крылья,
с трудом сотворенные собственными руками.

заранее обречённые на погибель,
без солнца в макушку и гор под ногами снежных.
наш путь превращается  в рытвины и изгибы,
а строки мои обретают тоску и нежность,
 
когда в полупьяный рассвет выдыхаю имя
с беззвучной печалью, как с другом, навек сближаясь.
когда твоих плеч, что стали совсем родными,
коснется чужая ладонь и щека чужая.

и сбудется всё, что должно: разогнутся спины,
затихнут дома.
будто свечи, погаснут лица.
наш путь,  что казался незыблемым и единым,
однажды, как ветка дерева, раздвоится.