Страсти Пиндюрина

Пиндюрин был рыжий.
Вдобавок к тому -
мал ростом и с грыжей.
Бывает... Ему
однажды влюбиться
случилось весной,
да так - хоть топиться
от страсти, хоть вой!

Не естся, не спится,
она ведь - модель.
Ресниц - колесница,
стройна - как газель.

Он ей эсэмэски
десятками шлёт -
влюбился что, дескать,
что замуж зовёт.

Отъезда, приезда
любимой звезды
ждёт днями в подъезде,
лелея мечты.

Встречая, молитвенно -
с верностью пса -
глядит вопросительно,
грустно в глаза.

Она же смеётся
ему на бегу:
- Тебя, моё солнце,
любить не могу!

Но снова признанья
летят и летят...
Напрасны страданья -
молчит адресат.

Льют радость, сияя,
лучи-скрипачи...
- Какие печали?-
Хохочут ручьи.

Любовью распятым,
ох, жить нелегко!
Сугробы уж - всмятку
и с крыш молоко
сбежало... Ответа
желанного нет.

Пиндюрин заветный
достал пистолет
и Из дому вышел.
Красотку-змею
за то, что унижен,
решил:"Застрелю!"

И вот по ступеням -
ещё далеки -
стучат вдохновенно
её каблучки.

Идёт... Ближе, ближе...
И - вдруг! - озорно:
- Приветик, мой рыжик!
И - скрылась в "Рено".

Бах! - Выстрел в тумане
поднял птичий гвалт.
Пиндюрин ногами
лежал на закат.