Исчезает, мне снилось, цветов сердцевина
и сад бытия, уже жизнью сыт,
погибает, шепнув твоё имя, дивчина,
ну а смерть разбивает твой хрупкий быт.
Это жизнь твоя шёлковой нитью рвётся,
истлел на погосте забытый труп,
и лес, где след подошв моих вьётся,
тоже пропал и пошёл на сруб.
И города нет, где трудился на славу,
где правили плач, безосновность, смех.
На солнце готовилась туч облава.
Нет туч и нет солнца, есть пара прорех.
Но я существую на неба могиле,
чтоб снилась смерти мохнатая бровь.
Мне остался покой, ибо он есть сила,
очень нужная миру, как смерть, как любовь.
А запечный сверчок тишину нарушает,
ангелок в заоконной несётся мгле.
Для них стих сочиняю. Лёд вечности тает.
Мне так плохо, так страшно здесь на земле.
Сон
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120032907745
Свидетельство о публикации №120032907745
Рецензии