Ходят смерти там, где солнце светит,
взявшись за руки. Их всяк заметит.
«Ты какую выберешь из наших,
на погосте чтоб лежалось краше?»
Первая дырява, каши просит,
гроб если тяжёлый, перекосит.
А другая золотится очень,
ненадёжен вид её, непрочен.
Выбрал третью, что хоть и убога,
но достанет тишиной до Бога.
«Кто же ты, что по душе пришлась мне,
показалась всех иных прекрасней?
Словно птица, что в полёт собралась,
я с тобой, надежды не осталось.
Ты бледна, как зимнее светило.
Где твой дом, куда б меня впустила?»
«Дом мой на юру, задворках мира.
Имя мне – коса или секира.
Ничего не вижу, кроме ночи.
Уж такие Бог дал смерти очи.
Только знаешь – кто смерть выбирает,
этой смертью он не умирает.
А к другому смерть его приходит.
Он и сам не знал, что так выходит.
Матери твоей я смерть, что тихо
дома ждёт тебя, не чуя лиха.»
Смерти
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120032907695
Свидетельство о публикации №120032907695
Рецензии