на грани

Мной рассказано. Боже, наверное, это - правда.
Почему-то всплывают фоном Мадрид и Прадо.
Что я помню оттуда? Всплывают - чернуха Гойи
и твоя лихорадка, избыточный цвет магнолий
с муравьями и липким соком на грани гнили,
отдающий барокко или соседним стилем,
по причине асимметрии. Акцент - на лёгкость
распадения духа с телом. Но я отвлёкся.

Мной рассказано. Боже, наверное, это - травма.
С миром - ангедония на пафосе, в общем, равный
счёт. Пока подвижны вода, трава и
не булгаковские и не фрайевские трамваи,
не мои... Но отчасти - мои; как писалось выше,
где потрогал открытой ладонью, туда и вышло.

Мной рассказано. Боже, наверное, это - правда,
очернённая сажей ширма давно не рада
быть поставленной между мной и, опять же, мною.
Неделимое - стержневое и наносное -
распыляется, оседает, несётся выше
головы. Где нащупал бездну, туда и вышло.

Мной рассказано. Боже, наверное, я срываюсь.
Просто дело не в стилях и не в трамваях,
(пусть отчасти - моих, но лучше сказать - бесхозных).
Тело просится в ту же скважину, что и воздух,
алогично - не выбрать скважину чуть повыше,
но, где тронул ладонью ширму, туда и вышло.