Колхозы зовутся кибуцы
И каждый еврей знаменит,
И в Рай не мечтает вернуться,
Жаль, трудно даётся иврит.
Здесь дружной семьёй мы единой:
Сефард, ашкенази и тат,
На скалах сажаем оливы
И сладкий, как мёд, виноград.
Мечеть ли, костёл, синагога,
Соседствуют мирно в веках,
В них кличут по разному Бога:
Христос, Иегова, Аллах.
Священник вещает с амвона,
Спешит в синагогу раввин,
И после церковного звона,
К молитве зовёт муэдзин.
К туристам со всех континентов,
Израиль приветлив, им рад,
И много счастливых моментов,
Подарит красавец Эйлат.
Такого не вычитать в Торе,
В пустыне растут осетры,
Хоть нет здесь Каспийского моря,
Но вдоволь зернистой икры.
Купаясь в сплошной благодати,
Сквозь синюю призму небес,
На паству взирает Создатель,
Чтоб снять надоедливый стресс.
Лишь глядя порой на оливы,
Еврей со щемящей тоской,
Вдруг вспомнит плакучие ивы,
Над русской могучей рекой.
Родом из детства
© Copyright: Григорий Лихович Клон, 2020
Свидетельство о публикации №120032906555
Свидетельство о публикации №120032906555
Рецензии