Звон веток в ледяных колье,
и алкоголик-сомелье,
и я сплю под окном разбитым,
как будто голым на земле.
Осмеянная за мечту,
стоит гитара — тихий шут,
невольно ей внимают тени
в обнимку брошенные тут.
Мне снится эта твоя тень:
что силуэт сбежал со стен,
припал к знакомым мне изгибам.
Хоть на себя её надень,
хоть обрати в себя, сектант...
но всё же это сон, ах, да.
А между тем, такси увозит
кого-то нахуй навсегда.
Нет, я не снизойду на месть,
тебе и так нести свой крест:
пусть каждый день твоя работа
напоминает кто ты есть,
пусть находящийся у ног,
не приближаясь ни на скок,
Зелёной Точкою Мерцает
Недостижимый Огонёк.
И жаль, что как-нибудь, к пяти,
тебе мой стук не возвестит:
"Тук-тук", - явился гость незваный,
чтобы с женой твоей уйти.
Brut
© Copyright: Фёдор Янин, 2020
Свидетельство о публикации №120032905511
Свидетельство о публикации №120032905511
Рецензии